— Марийка, — шепчет за нашими спинами ветерок. Обогнал, запутался в густой шевелюре акации, ещё раз вздохнул и затих. — І що Марійка? — переспрашиваю я, пугливо оглядываясь, словно кто-то за нами идёт. Никого. Только глиняная жёлтая пыль на дороге поднялась хохолком и тут же смирно улеглась, будто уснула. (Л.Загоруйко)
